他拨了出去。

电话响了两声，被挂断。

他心头一紧，手指几乎要捏碎手机。

她不接。

他再拨。

又响了三声，再次被挂断。

他的呼吸开始急促，额角的冷汗滑落，滴在西装领口，晕开一小片深色。

她故意的。

她知道他在等，知道他在怕，知道他在崩溃边缘挣扎，可她就是不接。

他像一个被晾在岸上的鱼，张着嘴，却吸不到一丝空气。

王建豪一直在拨电话。

第三通，第四通，第五通……

每一次被挂断，都像一记耳光，狠狠抽在他脸上。

他的自尊、他的骄傲、正在被一点点撕碎，扔进舆论的绞肉机里。

第六通。

电话依旧在响，无人接听。

王建豪的手开始发抖，他猛地站起身，一拳砸在办公桌上，实木桌面发出沉闷的响声，震得茶杯跳动。可这愤怒，无人看见，也无人在意。

他颓然坐下，双手捂住脸，喉咙里发出一声近乎呜咽的叹息。

第七通电话拨出时，他的声音已经沙哑得不像话。

“接……接啊……”他低声祈求，像一个走投无路的赌徒，把最后一枚筹码押了出去。

电话终于接通了。

听筒那头，没有立刻传来声音。

只有轻柔的背景音。

然后，温栩栩的声音，慢悠悠地响起，带着一丝刚睡醒的慵懒，又夹杂着几分掩不住的笑意：

“哎呀，王总，还要来电话？你可真够有毅力的”