他们没打开陶坛，又小心地把它埋了回去，像藏起一个珍贵的秘密。“等下次来再喝。”孙健说，“说不定那时候，石门山的保护工程就全弄好了。”

“好。”扶苏点头，脚步里多了份期待。

再往上走，隐约能听到铃铛声。走近了才发现，是扶苏庙前的铜铃被风吹得作响。庙宇比记忆中更古朴了些，红墙斑驳，却透着股庄严。庙门口的石碑上，刻着“扶苏公子在此驻留，护佑一方平安”的字样，是后世百姓为了纪念他而刻的。

两人走进庙门，里面陈设简单，一尊扶苏的泥塑神像端坐正中，虽然工艺不算精湛，却眉眼温和，带着股悲悯的气息。几个香客正在上香，嘴里念叨着“求公子保佑家人平安”。

“没想到，过了这么久，还有人记得。”孙健轻声说，心里有些发酸。当年扶苏在石门山戍边，从不求百姓感恩，只说“守土护民是本分”，却没想到被后人记了这么久。

扶苏站在神像前，久久不语。他看着那尊泥塑，仿佛看到了当年的自己——穿着铠甲，站在城楼上，望着山下的百姓，心里装着的是“平安”二字。他忽然弯腰，对着神像深深鞠了一躬。

孙健也跟着鞠躬。不是拜神像，是拜那段岁月，拜那份从未改变的守护之心。

从扶苏庙出来，沿着山脊往前走，就是烽火台的遗址。夯土筑成的台基早已风化，只剩下半米多高的残垣，上面长满了杂草，却依旧能看出当年的雄伟。扶苏走到台基边，捡起一块带着烟火痕迹的土块，放在鼻尖闻了闻，仿佛还能闻到当年烽火燃起时的硝烟味。

“当年这里的烽火，是传递军情的信号。”他指着远处的山谷，“只要这里狼烟升起，阳安城就知道边境有警，会立刻派兵支援。”

孙健想起上一世在博物馆里看到的烽火台模型，和眼前的遗址几乎一模一样。“现在不用烽火了，有电话、有网络，消息传得比狼烟快多了。”他笑着说，“但这烽火台，还得好好保护着，让后人知道，以前的人是怎么守护家园的。”

扶苏点头，从背包里拿出纸笔，趴在台基上，仔细勾勒着烽火台的轮廓和残存的结构。“回去后，把它画下来，交给文物局，或许能帮他们修复。”

离开烽火台，两人沿着一条隐蔽的小径往下走，目的地是被林木覆盖的秦直道。这条当年连接咸阳和边疆的交通要道，如今早已被荒草淹没，只在茂密的树林间留下一条隐约的痕迹，像一条沉睡的巨龙。

扶苏拨开挡路的树枝，走在前面，脚步稳健。他对这条路太熟悉了——当年他骑着马，沿着秦直道往返于咸阳和边疆，不知走了多少回。路边的一块石头，一棵老树，都可能藏着他的记忆。

“你看这里。”他忽然停下，指着地面上一道深深的辙痕，“这是当年的战车压出来的，能看出车轮的宽度，比后来的马车要窄些。”

孙健蹲下身，用手摸了摸那道辙痕，坚硬的泥土里还残留着岁月的印记。他仿佛能听到远处传来的马蹄声、车轮声，看到一队队士兵、商队沿着直道前行，尘土飞扬，却充满了生机。